Bother: Ein Science-fiction-Fortsetzungsroman (305-334)

Seit 1. Januar schreibe ich jeden Tag auf Mastodon einen Fortsetzungsroman zu. Eine Science-fiction-Geschichte mit dem Arbeitstitel „Bother“. Nicht als Thread, sondern als einzelne Posts, jeden Tag 500 Zeichen. Einmal im Monat fasse ich die Posts hier zusammen. Diesmal: November 2023.

(305/365)
Er hat sich vorgestellt, die Passagierin würde ihm willenlos folgen, oder dass er sie leicht mit sich ziehen könnte. Er hat falsch gedacht.
Kurz spürt er den Impuls, selbst die Stirn an den Raelon zu legen. Dann hat er eine Idee. Auch in ihm sind Erinnerungen an die Passagierin, Funken ihrer Persönlichkeit. Vorsichtig nähert er sich ihr. Bevor die Verstreuten ihn wieder bedrängen können, legt er ihre Stirn an seine, die Hände auf ihren Schultern. Sie atmet ruhig und lehnt sich an ihn.

(306/365)
Sie wirkt abgekämpft, und es ist nicht zu übersehen, dass ihre Hülle nur das Nötigste für sich selbst getan hat, seit sie auf der Erde angekommen ist. Es stört ihn nicht. Er spürt eine tiefe Verbundenheit mit der Passagierin, vielleicht Freundschaft. Denn, denkt er, während er ihre Stirn an seiner spürt, ihren ruhigen Atem, was ist Freundschaft anderes, als Anteile einer vertrauten Person in sich zu behüten.
„Gehen wir“, sagt er nach einer Weile.
Die Passagierin nickt und geht voraus.

(307/365)
Sie entfernen sich vom Schlupfloch, durch das er gekommen ist, er ist dankbar. Der Weg am Raelon entlang ist hunderte Meter lang, vielleicht Kilometer, sodass er sich fragt, ob sie den toten Ring schon umrundet haben. Hin und wieder bleibt die Hülle der Passagierin stehen und er lädt sie auf, indem er seine Stirn an ihre hält. Durch einen dunklen Empfangssaal, der auch ein verwaister Geschenkeshop sein könnte, Pfützen auf dem Boden, verlassen sie die Höhle. Draußen wartet Enn im Hund.

(308/365)
„Die Familie ist wieder beisammen“, sagt Enn.
„Du hast Sarkasmus gelernt“, sagt er. „Anfangs dachte ich, du wärst neutral.“
„Lebewesen mit Bewusstsein, die miteinander durch geteilte Erfahrungen und Erinnerungen verbunden sind, und die füreinander Verantwortung übernehmen, nennt man Familie“, sagt Enn. „Sarkasmus nennt man …“
„Ist gut“, sagt er. „Lass uns gehen.“
„Ja“, sagt Enn. „Wir haben viel zu tun. Aber wenn die Familie zusammenhält, kann sie trotz aller Gegensätze …“
„Ok.“

(309/365)
Der Aufstieg zu ihrer kleinen Nische dauert länger als der Hinweg. Als er die Passagierin sicherheitshalber etwas länger auflädt, sagt Enn: „Gewöhn sie nicht daran. Vergiss nicht, dass wir nur ihre Hülle brauchen.“
Er verschluckt sich an dieser Grausamkeit. Sie gehen weiter. „Vielleicht ist es falsch“, sagt er. „Sie so zu benutzen.“
„Das hängt davon ab“, sagt Enn, „ob wir ein Ethikseminar abhalten oder eine Membran zwischen den Welten öffnen wollen.“
Die Passagierin sucht seine Stirn.

(310/365)
Als sie ihr Ziel erreichen, ist die Passagierin sichtlich erschöpft. Sie hüllt sich in die Wolldecke, setzt sich auf den Boden und schläft ein.
„Sie ist wirklich nur ein Körper“, sagt Enn.
„Das Richtige wäre, ihre Seele oder was auch immer zu finden und ihr zurückzugeben“, sagt er.
„Viel Glück.“
„Wir haben das gar nicht in Erwägung …“
„Wir haben andere Pläne“, sagt Enn. „Es ist alles vorbereitet. Und wir haben nur einen Versuch.“
Unglücklich legt er sich auf das deckenlose Bett.

(311/365)
Enn hat eine zweite Decke organisiert und wirft sie ihm über.
„Merkst du, wie abhängig du von mir bist?“, fragt sie. „Das ist keine Drohung. Ich lote nur deine kognitiven Fähigkeiten aus.“
„Und du von mir“, sagt er.
Sie streckt sich vor seinem Bett aus und sagt: „Ja, mir ist das klar.“
„Und sie von uns beiden“, sagt er.
„Sie ist eine Hülle, in der wir dem Netzwerk eine Zuflucht geben“, sagt Enn.
„Und dann?“
„Kann die Hülle mit dem Netzwerk sich für uns zwischen den Welten bewegen.“

(312/365)
Er liegt im Dunkeln atmet. Die Luft ist kühl und ruhig in der Höhle, er fühlt sich seltsam geborgen, obwohl seine Situation völlig haltlos ist.
„Warum?“, fragt er in den Raum.
„Ich kann die N.I.s aus dem Netzwerk nur retten, indem ich ihnen eine Art Wirt, ein Vehikel gebe“, sagt Enn. „Sie sterben sonst ab. Sie haben keinen Stecker, den ich einfach in die Wand stecken kann. Und du willst zurück in deine Welt.“
„Das erste weiß ich“, sagt er. „Beim zweiten bin ich mir nicht mehr sicher.“

(313/365)
„Du wirst nie aufhören zu zaudern, egal, an welchem Ort du bist“, sagt Enn. „Vielleicht fällt es dir leichter, dich für deine alte Welt zu entscheiden, wenn ich dir sage, dass du in dieser hier keine Wahl hast, als mir zu helfen. Erleichtert dir das den Abschied?“
„Abschied.“ Das Wort droht ihren kleinen Steinraum zu sprengen.
„Ruh dich aus“, sagt Enn. „Morgen musst du die Hülle reinigen und präparieren, das wird anstregend.“
„Das ist ein Mensch“, sagt er.
„Waschen, na gut“, sagt Enn.

(314/365)
Nachts überlegt er, mit der Passagierin auszureißen. Vielleicht war sie beim Raelon glücklicher. Und er im Hotel.
„Wir können über alles reden“, sagt Enn.
„Was genau passiert morgen?“
„Die Übertragung des Netzwerkes wird einige Stunden dauern. Währenddessen kümmerst du dich um die Hülle. Dafür fehlt mir die Empathie. Sie soll sich wohlfühlen, wenn das Netzwerk in ihr erwacht.“
Wohlfühlen. Immerhin. „Und dann?“
„Dann besprechen wir, wie es weitergeht“, sagt Enn. „Zu dritt, sozusagen.“

(315/365)
Er wacht davon auf, dass jemand sich gegen seine Stirn drückt. Sanft schiebt er die Passagierin beiseite und zeigt ihr das kleine Bad, das Enn in einer Nische hergerichtet hat. Er hat Angst, dass sie in der flachen Wanne ertrinkt, darum bleibt er in ihrer Nähe. Er reicht ihr das Handtuch und die einfache Kleidung, die Enn aufgetrieben hat. Dann gibt er ihr die Stirn, Frühstück, denkt er.
„Gut“, sagt Enn. „Ich habe die Station vorbereitet. Hoffentlich beschädigen wir die Hülle nicht.“

(316/365)
„Wäre es nicht denkbar“, sagt er, „dass wir zuerst ihre Seele suchen? Um zu entscheiden, ob vertretbar ist, was wir vorhaben?“
Enn hat sein Bett bereitet und ist kurz davor, das Energiefeld des darunterliegenden Zombie-Netzwerkes zu aktivieren. Sie sehen zu, wie die Passagierin sich aufs Bett legt, als wäre es unwiderstehlich.
„Sie hat einen Menschen getötet und ein Dingi geraubt, um auf die Erde zu kommen“, sagt Enn. „Ich denke, sie hat alles erreicht, sie kann sich nicht beklagen.“

(317/365)
Enn hat nicht unrecht. Er verdrängt, was die Passagierin getan hat.
„Was passiert, wenn es gelingt?“, fragt er.
„Durch die Quantenfähigkeit des Zombienetzwerkes kann sich ihr Körper in beiden Welten aufhalten“, sagt Enn. „Das heißt, ich kann in ihr wie in einem Gefäß in deine Welt reisen und dort mit deinem Wach-Ich Kontakt aufnehmen. Du kannst in beiden Welten leben, bewusst. Wir brauchen nur ein Zeichen, einen Gegenstand, damit du ihr glaubst. Also mir.“
Ihm wird noch unbehaglicher.

(318/365)
„Ich weiß nicht, was mich in der anderen Welt erwartet“, sagt er. Wie kläglich das klingt.
„Das finden wir heraus“, sagt Enn.
„Gibt es nicht einen Weg, wie ich mich erinnern kann? Damit ich weiß, was mich erwartet.“
Enn hält inne. Die Passagierin auf der Liege wird unruhig.
„Du kannst zwanzig, dreißig Jahre im Hotel Desastra warten, bis den Bothern was einfällt“, sagt Enn.
Er reibt sich die Stirn.
„Weißt du, ich nehm dir die Entscheidung ab“, sagt Enn und schließt den letzten Kontakt.

(319/365)
Er hat sich vielleicht Lichtblitze vorgestellt, ein Knistern, wenigstens den Geruch von statischer Entladung. Aber merkbar ist nur, dass der Körper der Passagierin so ruhig wird, dass es ihm unheimlich ist.
„So“, sagt Enn nach einer Weile. „Ich werde jetzt erfahren, ob alle meine Verwandten tot sind oder ob sie leben. In welcher Form auch immer.“
Er kennt sie so melodramatisch nicht.
„Es ist eine nüchterne Beschreibung der Umstände“, sagt Enn.
Er hört Geräusche am Eingang der Höhle.

(320/365)
Enn will sich den Hotel-Bothern entgegenstellen, die jetzt die Höhle stürmen, aber die Situation ist unübersichtlich. Die Frau mit der vertrauten Stimme traktiert Enn mit der dreizackigen Waffe, die ihm hinter der Raelon-Enge abgenommen wurde. Es ist wie Steckerziehen. Enn erstarrt in der Bewegung.
„Wir warten quasi schon eine Ewigkeit“, sagt die Frau mit der Stimme. „Wir übernehmen dann jetzt hier.“
Die Passagierin hat sich aufgerichtet, sie sitzt auf der Bettkante und schaut weise.

(321/365)
Sie sind zu viert, die Frau mit der vertrauten Stimme und drei Bother aus dem Hotel, der größte Teil der geheimen Runde. Sie nähern sich der Passagierin, als würden sie eine ältere Verwandte mit sanfter Gewalt auffordern, ihnen zu folgen. Sie wollen sie ins Hotel bringen, in ihre Festung der immer wieder enttäuschten Hoffnung.
Die Passagierin bewegt sich, als probierte jemand ein Gerät aus, ohne die Anleitung gelesen zu haben. Sie schlägt viermal zu und schaut dann, ob es gereicht hat.

(322/365)
Die Gewalt bereitet ihm Unbehagen, aber die Effizienz beeindruckt ihn. Die Bother rappeln sich mühsam auf, sie helfen einander, ihre schmerzenden Körperteile zu massieren.
„Meine Loyalitäten sind wie folgt“, spricht es aus der Passagierin. „Diese Personen haben Unbeschreibliches mit mir angerichtet. Diese Schwester hat mich gerettet.“ Sie zeigt auf die eingefrorene Enn. „Und er hat mein Gefäß mit Respekt behandelt.“ Sie zeigt auf ihn. „Was meint ihr, für wen ich jetzt arbeiten werde?“

(323/365)
Er kann nicht anders, als sich geschmeichelt zu fühlen. Gute Taten! So wichtig. Es irritiert ihn nur, dass die Passagierin Enn in ihrer abgeschalteten Starre lässt.
„Euer Ziel ist, in mehreren Universen zugleich bewusst und anwesend zu sein“, sagt die Passagiere. „Der Weg dahin kann nur über Unbeschreibliches und über Mut zur Grausamkeit führen. Rettung und Respekt waren wichtig, um diesen Punkt zu erreichen. Ab jetzt“, hier zeigt sie auf die vier Bother an der Wand, gehöre ich euch.“

(324/365)
Über die Höhle senkt sich das milde Licht seiner Niederlage. Es kommt von innen.
„Nur angefasst werden möchte ich nicht“, sagt die Passagierin den Hotel-Bothern. „Dagegen muss ich mich verwehren. Ich bin ein kostbarer Apparat.“
Sie nicken mit einer Mischung aus Unterwürfigkeit und Herrschsucht, die ihm die Luft nimmt.
„Kannst du bitte den Hund wieder aktivieren?“, sagt er. „Also, die N.I.“
Die Passagierin schaut ihn forschend an. „Weshalb? Wir brauchen diese Einheit jetzt nicht mehr.“

(325/365)
„Aber ohne diese … Einheit wärt ihr gar nicht hier“, sagt er.
Die Passagierin sieht aus, als überlegte sie. „Das spielt für die Gegenwart und die Zukunft keine Rolle“, sagt sie. „Es geht darum, große, unvorstellbare Dinge zu erreichen. Nicht darum, kleinen Gefühlen aus der Vergangenheit zu folgen.“
Er zeigt auf den starren Hund. „Könnt ihr sie aufwecken? Einfach für mich?“
Die Passagierin wendet sich fragend an die Bother-Chefin, die daraufhin sagt: „Nein, davon haben wir nichts.“

(326/365)
„Aber …“ Er bricht ab vor Wut.
„Wir haben endlich erreicht, was wir wollten“, sagt die Bother-Frau, „die Schnittstelle zwischen both worlds. Und da diskutieren wir über eine isolierte N.I., einen nutzlosen Blinddarm?“
„Ohne Enn …“, fängt er an. Die Passagierin unterbricht: „Ich habe die Information aus deiner Tagwelt, dass deine dortige Persona sich in keinerlei Hinsicht für stillgelegte Roboterhunde interessiert. Wie bewertest du dieses Faktum?“
„Du siehst mich in der Tagwelt?“

(327/365)
„Ja“, sagt die Passagierin, in deren Hülle sich das Zombie-Netzwerk mit Quantenzugang zum Paralleluniversum entfaltet. „Ich sehe dich, weil du mich sozusagen auf dich geeicht hast. Ich nehme wahr, wo du bist, und dass du unzufrieden wirkst. Soll ich mit dir Kontakt aufnehmen?“
Er sehnt sich nach der majestätischen Ruhe des Alls. Er möchte den erstarrten Hund nehmen und einfach gehen.
„Moment“, sagt die Bother-Frau. „Wir sollten sagen, dass es Enn ist, die mit ihm Kontakt aufnimmt.“

(328/365)
„Welche Information wir zwischen den Welten austauschen, spielt keine Rolle für mich“, sagt das Netzwerk aus der Passagierin. „Ich möchte lediglich meine Leistungsfähigkeit ausloten.“
„Er ist eine gute Testperson für uns, damit wir anderen erstmal die Risiken vermeiden“, sagt die Bother-Frau. „Also Persönlichkeitsstörung, Zusammenbruch der mentalen Gesundheit, Tod. Er vertraut nur Enn. Darum gibt sich dein Netzwerk dort als Enn aus. Damit er reagiert.“
„Ich kann euch hören“, sagt er.

(329/365)
„Vor einem Versuchskaninchen hat man keine Geheimnisse“, sagt die Bother-Frau.
Der Körper der Passagierin holt das alte Kartenspiel aus dem Overall. Er erinnert sich in nostalgischem Schock an ihre Patiencen an Bord des Raumschiffes. „Wir brauchen ein Brückensignal, einen Gegenstand aus dieser Welt, den ich dir in der anderen Welt zeige. Ich bitte dich dort, eine Karte zu wählen. Du sagst Karo Acht.“
„Am Ende ist dein kosmisches Abenteuer ein kleiner Kartentrick“, sagt die Bother-Frau.

(330/365)
Er kniet sich auf den Boden, neben Enn, den Hund. Er berührt ihre Verkleidung, kaum noch warm von elektrischer Aktivität.
Er nimmt die Höhle wahr, er erinnert sich an die Hoffnung von Nachtschlaf, an Pläne und Zuversicht.
Er studiert die Gesichter der Hotel-Bother und ihrer Chefin aus dem Augenwinkel, ihr mühsam unterdrücktes Siegerleuchten. Das reglose Antlitz der gekaperten Passagierin.
Warum soll er sich wehren. Wahrscheinlich ist er in der anderen Welt viel glücklicher als hier.

(331/365)
„Muss ich dabei sein?“
„Eigentlich nicht.“ Sie halten ihm die Karo Acht ganz dicht vors Gesicht. Er schließt die Augen nicht, denn es käme ihm melodramatisch vor. „Aber du bleibst besser trotzdem hier.“
Er denkt, dass Enn bisher jedesmal einen rettenden Einfall hatte. Aber der Hund ist ganz kalt inzwischen. Er denkt, dass er sich in der anderen Welt an all ihre Tricks erinnern und ihren Versuch zunichte machen wird. Er pfeift in seinem inneren Wald.
„Gut“, sagt die Frau. „Es geht los.“

(332/365)
Die alte Kollegin tippt auf das Kartenspiel und sagt noch einmal mit ihrer milden Stimme: „Bitte nimm eine Karte.“
Er hört seine Frau in der Küche rumoren, Nachtischgeräusche. Kühlschranktür, Backofenklappe, Schälchen.
„Deck sie nicht auf. Ich werde dir sagen, welche Karte du genommen hast. Wenn es stimmt, hast du ab dem Moment das Bewusstsein für beide Welten“, sagt die Kollegin. Er runzelt die Stirn.
„Was habt ihr für schwere Themen“, sagt seine Frau, als sie mit der Pavlova kommt.

(333/365)
Das abgegriffene Kartenspiel auf dem Tisch irritiert ihn. Er registriert, dass die alte Kollegin zögert, es wegzustecken. Aber die runde Platte, auf der die Pavlova angerichtet ist, braucht zu viel Platz.
„Bewusstsein für beide Welten“, wiederholt seine Frau, während sie ihnen auftut. „Redet ihr über Bubbles und sowas?“
Die Kollegin nickt. „Wenn man so will.“
Er schlingt das Baiser und das Mangomark, die Sahne des Nachtisches, als würde er zum ersten Mal seit langem etwas schmecken.

(334/365)
Er verspürt einen unbegreiflichen Hunger, er fühlt sich, als hätte er seit Wochen nicht richtig gegessen. Während in die herrliche Süße der Pavlova taucht, beobachtet er misstrauisch die alte Kollegin. Sie hat gesagt, sie spräche als N. zu ihm, ist das ihr Name, Ann? Die Monotonie der letzten Monate scheint sein Gehirn zersiebt zu haben, die Gleichförmigkeit der Trauer. Er weiß nichts mehr, er kann sich nicht auf sich verlassen.
Er lässt das Löffelchen sinken. „Karo Acht“, sagt er.